...y poesía cada día: Una tercera razón de amor.

[Quintiliano]

Calor y frío


Creo que nos contiene el golpe corto
de la puerta que cierras para evitar el frío.

Pide más frío el pomo de metal.

Y sin embargo arde
la dispersión de los añicos
cuando un vaso se rompe.

Caliente la violencia, vivir sin un análisis
de la temperatura del abrazo
o el gesto que dirigen los quietos ingredientes
mezclados en su justa proporción.

Y frías las hormigas,
las sueltas limaduras de la noche
que buscan un azúcar
también vuelto migajas.

Interiorizo ese trayecto seco
para buscarte, yo
que sólo te conozco por tu aroma.

Al fin estoy contigo. Y es caliente
discutir o la radio de noticias
sin orden, olas de información
clausurando tu casa.

El frío, que comienza en cualquier parte,
acaba en ti. Yo traigo el frío
cuando escribo la historia que nos une.

Y el calor que inauguras
termina en aire. Tiene la habitación el soplo húmedo
de una herida debajo de la ropa.

Nos rendiremos con las sienes juntas.
No puedo conocerte, pero intuyo
que el hogar es el aire
discreto que se mueve
cuando cierras los párpados.

Con lentitud de hoguera vas durmiéndote.
Un golpe en tu conciencia puede quemar la casa.



David Leo García

[Quintiliano]

una de alegría


dispara al viento una sonrisa
un rasgo de sol
una caricia
y regresan los tiempos desdeñados
las viejas costumbres
de mirarte
en este trasluz de primavera
de olores francos
de suavidades dispersas
entre colores y tactos

siempre hay una madrugada de sueño
guardada en un pliegue bien profundo
lejos del dolor
de decepciones
de olvidos e injusticias
donde el futuro aún puede
conjugarse en pasado
los tiempos se cruzan
y uno es niño
ni siquiera el que fue
sino el que quisiera haber sido

hay días así
donde el contento te acribilla a mansalva
tenés ganas de reír
sin perder conciencia de
los negros trazos de la historia cotidiana
esa miserable que teje
redes de dolor
paños de amargura
y ausencias
sobre todo ausencias



Osvaldo Ciezar

[Quintiliano]

MIEDO, COMPLEMENTO DE LA VIDA


A veces Platón se encapricha y me conmueve.
Quisiera arrojarlo a lo lejos,
al precipicio de la desmemoria,
a la insondable cuna de la civilización.

Platón hablaba de temer,
mas no sé qué cuernos decía el tal Platón
del miedo y sus llamas cautivantes.

Del miedo yo no digo nada.
prefiero cavar sobre su espalda
y aniquilarlo sin que en cuenta caiga.

Lo llevo a mi lado, ni modo;
cargo con sus restos en la alforja.
Su cuerpo siempre apesta,
siempre apesta.
A veces me lo como y ya no apesta, pero mi estómago protesta
y el miedo regresa a la alforja.
A veces lo encierro bajo llave,
pero queda la cerradura desprotegida
y misteriosamente por la ranura se desliza.

El miedo es complemento de la vida.

Tengo miedo a cada paso,
mas pretendo que es condecoración y título nobiliario:
helo aquí de áureo color teñido.

El miedo, el temible miedo que a Ares protegía:
a su lado, sus escuderos se deleitan y a la guerra con él acuden:
Fobos, Deimos, el corazón se encoge.

Tengo miedo, no lo dudo.
¿Quieres temblar a mi lado y soportar la crudeza de mis miedos,
quieres que tus miedos se derramen sobre mi almohada?

Ven, temamos juntos.


JANITZIO VILLAMAR

[Quintiliano]

Memorias de mi piel


Mi piel tiene memorias de tus manos
recorriendo el desnudo de mi entrega
tiene tu aroma
tu costado tu aliento
tu sabor tu triunfo
mis derrotas
Mi piel tiene sonidos de ternuras
vibrando
cada encuentro en la penumbra
tiene tus restos y tus rastros
la luz opaca del deseo
y el rostro del amor
amaneciendo


Ana María Mayol, poetisa argentina

[Miriápoda]

Qué tormento, qué perfidia!
Hoy declaran casamiento
del conde con su fiel novicia
y el conde preocupado
reclama feroz hacia el viento
para conocer si el pecado
a la dona hoy le vicia.

Comienza el juicio al vuelo
sin tener preparatoria
sólo una breve oratoria
del conde a maese Marcelo
que es un cura regordete,
vicioso, vago y salido
tenaz y poco instruido
y de raído bonete.

Decidme mi buen Marcelo,
no le temáis a mi furia,
contad y hacedlo sin duelo
si la dama ha lujuria
cuando estaba en el convento.

Os he de de decir, mi buen Conde
sin faltar a la verdad
que ni aquí ni en el convento
faltó a la castidad.
¿Con esto se os responde?

¿Y su gula?
¡Qué decís!

Ni la cadera le ondula,
ni cuelga de ella la panza
si se entera la herís,
en ella todo es templanza.

Me preocupa su avaricia.

No encontraréis más novicia
de mucha o poca edad
que tenga menos codicia
es clara su generosidad.

¿Y es ociosa o perezosa?

¡Menuda temeridad!
No existe en el mundo
abeja más laboriosa,
es afable, diligente,
de hacer pulcro y fecundo
no hay pereza que le tiente.

¡Decid, Conde, hablad!
Pues contadme de su ira.

¿Quién en esta casa conspira?
¡Ira vuestra doncella!
¿No conocéis que en ella
es todo quietud y paciencia?
Es de alma pura y bella,
se lo dejó en herencia
su tía Doña Edelmira.

Entonces, ¿será la envidia?

Nada habéis de temer,
lo que os cuenten es insidia,
preguntad vos al abad
os dará a conocer
de su fe y caridad.

¿Es soberbia lo que espero?

Soberbia con pena escucho…
Habéis de saber caballero
que en ese cuerpo flacucho
al que cuido con esmero
no cabe orgullo alguno,
id, buen conde y observad
os lo dice este frailuno,
en ella es todo humildad.

¡Pues algo habrá de ser!
Una doncella tan pura
casta, virtuosa mujer,
nadie me quita la idea.
Decidme, Marcelo, presto,
¿qué me decís de aquesto?

¡Ay, buen Conde!
Es que es fea.


(Mía)

[matias1]

alguien me dice a que se refiere esto :

la semilla que se planta es una vaga esperanza olvidada de que el recuerdo de una fugaz impresion se clave en la mente y recurra al recuerdo espontaneo
el cual es vital para desencadenar la serie de eventos que desenlasan en una sonrriza y la promesa de un dia mejor

[Quintiliano]

alguien me dice a que se refiere esto :

la semilla que se planta es una vaga esperanza olvidada de que el recuerdo de una fugaz impresion se clave en la mente y recurra al recuerdo espontaneo
el cual es vital para desencadenar la serie de eventos que desenlasan en una sonrriza y la promesa de un dia mejor

Tengo una pistola


¿Sabéis? Tengo una pistola. La escondo en el cajón del armario, la limpio todos los días con un trapo. Mi víctima de hoy es mi novio. Bueno, mi ex novio, porque he cortado con él y dentro de poco vendrá a casa a recoger sus cosas. Mira por dónde: ya está llamando a la puerta. Yo escondo el arma en mi bolsillo y le abro. El muy cabrón, sin dirigirme la palabra, entra al cuarto, saca su maleta y empieza a llenarla con ropa, videojuegos, cómics y demás pertenencias. Yo le observo, furibunda, pero no me lo cargaré aquí. Cuando termina, no abre la boca para despedirse de mí: se va directo del piso. Yo me asomo al pasillo y veo como se aleja hacía las escaleras, paso a paso. Sé que ha llegado la hora de poner punto y final. Saco la pistola. Apunto. Lo mato. Lo mato en mi corazón. Lo mato en mi cerebro. Y no, no ha habido disparo de mi pistola de juguete, pero el asesinato ya ha sido cometido. ¿Sabéis? Ya me está aburriendo la pistolita de las narices. Tenía que haberme comprado en la juguetería una metralleta con ruido para haberle dado un buen susto a mi ex porque más susto me dio a mí cuando lo pillé con mi mejor amiga en la cama.


Ana Patricia Moya



Edit1: Voy a romper con todo. Basta.

Edit2: Muy bueno Miriápoda

[Quintiliano]

SEMILLAS


En la aventura de la tarde
creció una voz extraña. ¿Era
el negro vértigo del ser? Amor,
¿sos vértigo de ser? ¿Por qué
das luz como el pan que
leo en tus labios? Clavo
mis dientes en el instinto de
los patios de la infancia con
plantas que bebían
el agua de mi madre.
No conozco quién soy, regreso
de mí a mí, fugado
de la aglomeración de los trabajos.
Ahora están quietos los diamantes
que ponés en la mesa
como señal de vos.


Juan Gelman

[Quintiliano]

SEVILLA ESTE


Es un hombre que camina solo por el barrio. Un martes por la mañana a la hora en que los demás trabajan. Que mira su teléfono móvil comprobando que funciona correctamente, que tiene suficiente batería y cobertura. Que todavía puede controlar la situación. Es un hombre a la espera de noticias, que ha salido de casa porque necesita pensar, pensar en algo. Su mujer lo mira desde el balcón con el niño en brazos, el camisón deja entrever los pechos caídos de la maternidad. Pechos una vez de brillantina, la locura de la sala de fiestas, todos esos hombres y sólo tú, con tu cara de pájaro. Ven aquí, voy a llevarte lejos de este infierno, tengo negocios. El mismo hombre que hoy se arrodilla en el cajero automático y que suplica, perdónanos, Señor, perdónanos.


Pablo García Casado

[Quintiliano]

A una francesa


El mal, que en sus recursos es proficuo,
jamás en vil parodia tuvo empachos:
Mefistófeles es un cristo oblicuo
que lleva retorcidos los mostachos.

Y tú, que eres unciosa como un ruego
y sin mácula y simple como un nardo,
tienes trágica crin dorada a fuego
y amarillas pupilas de leopardo.


Amado Nervo