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Tema: Charles Bukowsky

  1. #1
    Fecha de Ingreso
    02-junio-2008
    Ubicación
    En la región plutónica
    Mensajes
    21.714

    Predeterminado Charles Bukowsky

    Poeta y novelista norteamericano nacido en Andernach, Alemania, en 1920, trasladado a Los Angeles, EE.UU., en 1922.
    El traumático ambiente familiar que soportó en su infancia lo convirtió en un joven de carácter conflictivo, amante del alcohol y de la vida bohemia, costumbres que sólo abandonó por períodos muy cortos de su vida.
    Algunos estudios de arte, periodismo y literatura, fueron la base para iniciar su carrera literaria, publicando los primeros poemas a la edad de treinta y cinco años. Su obra, unas veces realista y brutal, y otras, tierna y sentimental, está representada por más de treinta publicaciones entre las que se destacan: "Crucifijo en una mano muerta" 1965, "Cartero" 1970, "El amor es un perro del infierno" 1974, "La senda del perdedor" 1982, "Shakespeare nunca lo hizo" 1990, "Peleando a la contra" 1991 , "La última noche de la tierra" 1992 y "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco" 1994.
    Falleció en 1994

    ABRAZA LA OSCURIDAD

    La confusión es el dios
    la locura es el dios

    la paz permanente de la vida
    es la paz permanente de la muerte.

    La agonía puede matar
    o puede sustentar la vida
    pero la paz es siempre horrible
    la paz es la peor cosa
    caminando
    hablando
    sonriendo
    pareciendo ser.

    no olvides las aceras,
    las putas,
    la traición,
    el gusano en la manzana,
    los bares, las cárceles
    los suicidios de los amantes.

    aquí en Estados Unidos
    hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
    otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

    La gente que cree en la política
    es como la gente que cree en dios:
    sorben aire con pajitas
    torcidas

    no hay dios
    no hay política
    no hay paz
    no hay amor
    no hay control
    no hay planes

    mantente alejado de dios
    permanece angustiado

    deslízate.


    CÁLIDAS NALGAS

    este Viernes por la noche
    las muchachas mejicanas en el carnaval católico
    parecen muy buenas
    sus maridos andan en los bares
    y las muchachas mejicanas lucen jóvenes
    nariz aguileña con tremendos ojazos,
    cálidas nalgas en apretados bluyines
    han sido agarradas de algún modo,
    sus maridos andan cansados de esos culos calientes
    y las muchachas mejicanas caminan con sus hijos,
    existe una tristeza real en sus ojazos
    como si recordaran noches cuando sus bien parecidos hombres-
    les dijeron tantas cosas bellas
    cosas bellas que ellas nunca escucharán de nuevo,
    y bajo la luna y en los relampagueos de las
    luces del carnaval
    lo veo todo y me paro silencioso y lo lamento por ellas.
    ellas me ven observando-
    el viejo chivo nos está mirando
    está mirando a nuestros ojos;
    ellas sonríen una a otra, hablan, salen juntas,
    ríen, me miran por encima de sus hombros.
    camino hacia una caseta
    ponga una moneda de diez en el número once y gane un pastel
    de chocolate con 13 coloreadas colombinas en la
    cima
    suficiente por demás para un ex-católico
    y un admirador de los calientes y jóvenes y
    no usados ya más
    aflijidos culos de las mejicanas.

    CISNE DE PRIMAVERA

    También en primavera mueren los cisnes
    y ahí flotaba
    muerto un domingo
    girando de lado
    en la corriente
    y fui hasta la rotonda
    y distinguí
    dioses en carros,
    perros, mujeres
    que giraban,
    y la muerte
    se me precipitó garganta abajo
    como un ratón,
    y oí llegar a la gente
    con sus canastos de camping
    y sus risas
    y me sentí culpable
    por el cisne
    como si la muerte
    fuese algo vergonzoso
    y me alejé
    como un idiota
    y les dejé
    mi hermoso cisne.


    COMO TODOS LOS AÑOS DESPERDICIADOS

    ayer la ebria Alicia
    me dió
    un frasco de mermelada de breva
    y hoy ella
    silva
    por su gato
    pero
    el no vendrá
    venir-
    él está con los caballos
    en una
    cuba de cerveza
    o
    en habitación 21
    del Hotel
    Crown Hill
    o está en el
    Cracker
    Citizens National
    Bank
    o
    arribó a
    Nueva York a
    5:30 p. m.
    con una maleta de papel
    y
    7 dólares.

    cerca a Alicia
    en su patio
    un ganso de papel
    camina
    volteado de arriba a bajo
    en una caja de cartón que dice :

    California
    Naranjas.

    la ebria Alicia silba.
    no bien no bien.
    trabaja despaciosamente.
    cada quien se esfuerza duro
    pero los
    dioses.

    Alicia entra por una
    bebida, viene
    afuera,
    silba de nuevo
    todo el camino hacia una
    banca del parque en
    El Paso-
    y su amor viene
    corriendo de los
    árboles
    ojos abrillantados como un
    film de color
    y no aguardando
    hasta
    el Lunes

    entramos
    juntos.
    Encenderé la claridad de tu penumbra
    Para buscar en ella un asomo de tu luz
    Esa sonrisa que a la oscuridad alumbra
    que te empeñas en ocultar a contraluz.

  2. #2
    Fecha de Ingreso
    15-noviembre-2008
    Ubicación
    No núcleo da terra
    Mensajes
    675

    Predeterminado

    Para ser sincera no lo conocía,
    indage un poco mas,
    y lei varios de sus poemas,
    halle 2 que me gustaron mucho mas,
    pero no me quedo solo con ellos,
    hay mas poemas por leer!!

    CONSEJO AMISTOSO A UN MONTÓN DE JÓVENES

    Id al Tibet
    montad en camello.
    leed la Biblia
    teñid vuestros zapatos de azul.
    dejaos la barba.
    dad la vuelta al mundo en una canoa de papel
    suscribios al Saturday Evening Post
    Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca
    casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja

    y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

    lavaos los dientes con gasolina
    dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
    sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
    mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín
    bailad la danza del vientre delante de velas rosas
    matad a vuestro perro
    presentaos al Alcalde
    vivid en un barril
    partios la cabeza con un hacha
    plantad tulipanes bajo la lluvia.

    Pero no escribáis poesía.


    MAS DISCUSIÓN


    Risque, ella dijo, ¿no adoras a
    Rilke?

    no, dije, me aburre,
    los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
    polvo en un viento barato.

    Lorca, dijo, ¿qué te parece Lorca?

    Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
    cantar, pero la única razón por la que te gusta
    es porque fue asesinado.

    Shelley, entonces, ¿qué te parece Shelley?

    ¿no se ahogó en un bote de remos?

    entonces ¿qué te parecen los amantes? me olvidé sus nombres...
    los dos franceses, uno asesinó al
    otro...

    bárbaro, dije, ahora háblame de
    Oscar Wilde.

    un gran hombre, dijo ella.

    él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas
    por la razón equivocada.

    Van Gogh, entonces, dijo ella.

    ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo

    ¿qué me quieres decir?

    quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
    que era un pintor promedio.

    ¿cómo lo sabes?

    lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus
    pinturas. vi que era interesante,
    honorable, pero no grandioso.

    ¿cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?

    querrás decir, ¿por qué no estoy de acuerdo con vos?

    ¡para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
    un tremendo sabio!

    pero, dije, ¿no se murieron de hambre todos tus héroes?

    pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.

    no, dije, simplemente no me gustan de la manera que
    te gustan.

    me voy, dijo.

    podría haberte mentido, dije, como la mayoría
    lo hace.

    ¿quieres decir que los hombres me mienten?

    sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.

    ¿quieres decir que no es sagrado?

    no lo sé, pero no te voy a mentir
    para que funcione.

    vete a cagar entonces, dijo.

    buenas noches, dije.

    ella dio un bruto portazo.

    me levanté y prendí la radio.

    había un pianista tocando la misma pieza de
    Grieg. nada cambió. nada
    cambia nunca.
    nada.
    Última edición por **iSa**; 05-ene.-2009 a las 20:51

    BRASIL

    http://i43.tinypic.com/1f8vf5.jpg

    **rEvIvEnDo mEu pAsSadO**

  3. #3
    Fecha de Ingreso
    02-junio-2008
    Ubicación
    En la región plutónica
    Mensajes
    21.714

    Predeterminado

    Bukowsky tiene esa mala fama de ser frecuentado por lindas adolescentes que se creen literatas, hablo de sus libros, bah, eso lo dicen aquellos que aprecian más un estilo como el de Whitman, que por cierto es muy ñoño.
    Saludos por Bukowsky!
    Encenderé la claridad de tu penumbra
    Para buscar en ella un asomo de tu luz
    Esa sonrisa que a la oscuridad alumbra
    que te empeñas en ocultar a contraluz.

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