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Tema: Hojarasca

  1. #551
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    13-abril-2014
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    Predeterminado

    Inspirador tu aporte, querida Mandrágora. Sí, el entusiasmo por escribir se despierta cuando marcho a la cama.


    Primavera y Otoño

    (A una muchacha)

    ¿Por qué te apenas, Margaret, al ver
    la Alameda Dorada deshojarse?
    ¿Cómo puede tu pensamiento en flor
    preocuparse por hojas
    como si fuesen un asunto humano?
    ¡Ah! Cuando envejece el corazón,
    asiste indiferente a esos otoños,
    y no malgasta en ellos ni un suspiro
    cuando el mundo se mustia y luego cae
    hecho muertos pedazos.
    Algún día, no obstante, llorarás
    por cosas que sabrás perfectamente.
    Pero ahora, muchacha, da lo mismo
    el nombre que les des,
    pues sólo hay una fuente de dolor.
    Los labios y la mente nunca pueden
    expresar lo que ha oído el corazón,
    decir lo que el espíritu adivina.
    Pues para esta tristeza nació el hombre,
    y sin saberlo, Margaret, por eso
    tú también te entristeces.


    Gerard Manley Hopkins


    [Septiembre de 1880]
    Última edición por Estrella_fugaz; 07-may.-2018 a las 20:24
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  2. #552
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    Poema...

    Los besos...



    Del poeta sevillano, Vicente Aleixandre, quien recibió en 1977 el Premio Nobel de Literatura, y fue integrante de la Generación de poetas del 27.


    Última edición por Estrella_fugaz; 19-jun.-2018 a las 12:58
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  3. #553
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    Despedida


    Quizás, cuando me muera,
    dirán: Era un poeta.
    Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

    Quizás tú no recuerdes
    quién fui, mas en ti suenen
    los anónimos versos que un día puse en ciernes.


    Quizás no quede nada
    de mí, ni una palabra,
    ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

    Pero visto o no visto,
    pero dicho o no dicho,
    yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

    Yo seguiré siguiendo,
    yo seguiré muriendo,
    seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.



    Gabriel Celaya





    Aria - Yanni
    Última edición por Estrella_fugaz; 12-ago.-2018 a las 09:55
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  4. #554
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    Recién descubrí la poesía de Elizabeth Bishop, de quien leí críticas excelentes. Viendo la peli Flores raras, supe su vida y de su tormentosa relación amorosa. La poetisa norteamericana es considerada entre las más talentosas, a la altura de Emily Dickinson y Sylvia Plath.

    Elizabeth Bishop: El champú


    Las sosegadas explosiones en las rocas,
    los líquenes se multiplican
    extendiéndose en grises conmociones concéntricas.
    Han acordado
    encontrarse con los anillos de la luna, a pesar
    de que en nuestro recuerdo no han cambiado.

    Y como los cielos nos vigilan
    desde siempre,
    tú has sido, querida amiga,
    temeraria y pragmática;
    y mira lo que ocurre. Pues el tiempo es
    nada si no es indulgente.

    Las estrellas fugaces en tu cabello negro
    en luminosa formación
    ¿adónde se dirigen en bandada,
    tan directas, tan temprano?
    -Ven, déjame lavártelo en esta gran tinaja,
    maltrecha y brillante como la luna.



    Última edición por Estrella_fugaz; 19-ago.-2018 a las 11:04
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  5. #555
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    El dios de las pequeñas cosas


    El secreto de las grandes historias es que no tienen secretos. Las grandes historias son aquellas que ya se han oído y se quiere oír otra vez. Aquellas a las que se puede entrar por cualquier puerta y habitar en ellas cómodamente. No engañan con emociones o finales falsos. No sorprenden con imprevistos. Son tan conocidas como la casa en la que se vive. O el olor de la piel del ser amado. Sabemos cómo acaban y, sin embargo, las escuchamos como si no lo supiéramos. Del mismo modo que, aun sabiendo que un día moriremos, vivimos como si fuéramos inmortales. En las grandes historias sabemos quién vive, quién muere, quién encuentra el amor y quién no. Y, aun así, queremos volver a saberlo. Ahí radica su misterio y su magia.


    Del libro: El Dios de las pequeñas cosas, de Arundhati Roy, escritora hindú.




    .
    Última edición por Estrella_fugaz; 18-nov.-2018 a las 09:48
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  6. #556
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    Tarumba



    ¡EN QUE PAUSADO vértigo te encuentras

    Qué sombras bebes, en qué sonoros vasos!

    ¡Con qué manos de hule estás diciendo adiós

    Y qué desdentada sonrisa echas por delante!

    Te miro poco a poco tratando de quererte

    Pero estás mojado de alcohol

    Y escupes en la manga de tu camisa

    Y los pequeños vidrios de tus ojos se caen.

    ¿A dónde vas hermano?,

    ¿de qué vergüenza huyes?

    Yo miro al niño que fuiste,

    Como lo llevas de la mano

    De cantina a cantina, de un hambre a otra.

    Me hablas de cosas que sólo tu madrugada conoce,

    De formas que sólo tu sueño ha visto,

    Y sé que estamos lejos, cada uno en el lugar de su miseria,

    Bajo la misma lluvia de esta tarde.

    Tú no puedes flotar, pero yo hundirme.

    Vamos a andar del brazo, como dos topos amarillos,

    A ver si el dios de los subterráneos nos conduce.


    Jaime Sabines (“Tarumba”, 1956)
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  7. #557
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    Más allá del bien y del mal
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    Predeterminado

    El crepúsculo va con retraso
    destiñendo la sal de la vida,
    vivo en un callejón sin salida,
    hace tiempo que no me hago caso.

    Avanzando hacia atrás, paso a paso,
    cada atajo parece una huida,
    cuando pierda por fin la partida
    roncaré a la salud del ocaso.

    Partiré sin cumplir mi condena,
    pensaré que mereció la pena
    y, si tiene paciencia el destino,

    sin hacerle al espejo un reproche
    le daré la razón a la noche
    y abriré otra botella de vino.

    Joaquín Sabina

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  8. #558
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    Más allá del bien y del mal
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    Predeterminado

    I

    Brindo por las guitarras despeinadas,
    por los adúlteros sin indulgencia,
    por los pecados contra la prudencia,
    por los escombros de la madrugada.

    II

    Brindo por los abuelos sin medallas
    que no cuentan batallas a sus nietos,
    por las abuelas que zurcen y callan,
    por la acuarela, el thriller, el soneto.

    III

    Brindo por Medellín, por Guanajuato,
    Isla Negra, Macondo, Guatemala,
    Región, Santa María, Chiapas, Comala,
    la rumba, el son, la cumbia, el vallenato.

    IV

    Hoy brindo por los sabios despistados,
    los parados, los santos inocentes,
    los que luchan con uñas y con dientes
    los que se rinden, los desconsolados.

    V

    Brindo por los yogures caducados,
    por los pecados que cometería,
    por la alegría del desesperado,
    por los premiados con la lotería.

    VI

    Brindo por los amores clandestinos,
    por el sudor con uñas y con dientes,
    por los fans de al pan pan y al vino vino,
    por el tímido, el raro, el impotente.

    VII

    Brindo por los pecados veniales,
    por el orgullo de los vagabundos,
    por la morfina de los moribundos,
    por el idioma de los animales.

    VIII

    Brindo por la memoria sin olvido,
    por la lluvia que empapa a los amantes,
    por las alas del pájaro sin nido,
    por los heridos, por los caminantes.

    IX
    Brindo por el negrito sin patera
    por la sangre torera de Morante
    por el grito del blues de la frontera
    por los mares del sur, por el Levante.

    X
    Brindo por los que brindan con cualquiera
    que tenga un corazón noble y caliente,
    por las fatigas de la buena gente,
    por el swing que derrochan tus caderas.

    Joaquín Sabina

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  9. #559
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    Deseos

    Yo quisiera salvar esa distancia
    ese abismo fatal que nos divide,
    y embriagarme de amor con la fragancia
    mística y pura que tu ser despide.


    Yo quisiera ser uno de los lazos
    con que decoras tus radiantes sienes;

    yo quisiera en el cielo de tus brazos
    beber la gloria que en los labios tienes.

    Yo quisiera ser agua y que en mis olas,
    que en mis olas vinieras a bañarte,
    para poder, como lo sueño a solas,
    ¡a un mismo tiempo por doquier besarte!

    Yo quisiera ser lino y en tu lecho,
    allá en la sombra, con ardor cubrirte,
    temblar con los temblores de tu pecho
    ¡y morir de placer al comprimirte!


    ¡Oh, yo quisiera mucho más! ¡Quisiera
    llevarte en mí como la nube al fuego,
    mas no como la nube en su carrera
    para estallar y separarse luego!

    Yo quisiera en mí mismo confundirte,
    confundirte en mí mismo y entrañarte;
    yo quisiera en perfume convertirte,
    ¡convertirte en perfume y aspirarte!

    ¡Aspirarte en un soplo como esencia,
    y unir a mis latidos tus latidos,
    y unir a mi existencia tu existencia,
    y unir a mis sentidos tus sentidos!

    ¡Aspirarte en un soplo del ambiente,
    y así verte sobre mi vida en calma,
    toda la llama de tu pecho ardiente
    y todo el éter del azul de tu alma!


    Aspirarte, mujer... De ti llamarme,
    y en ciego, y sordo, y mudo constituirme,
    y en ciego, y sordo, y mudo consagrarme
    al deleite supremo de sentirte
    ¡y a la dicha suprema de adorarte!

    Salvador Díaz Mirón






    Mandrágora, aplaudo de pie tu aporte de Sabina.
    .
    Última edición por Estrella_fugaz; 02-oct.-2018 a las 09:19
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  10. #560
    Fecha de Ingreso
    10-enero-2011
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    Predeterminado

    Él era débil y yo era fuerte

    Él era débil y yo era fuerte,
    después él dejó que yo le hiciera pasar
    y entonces yo era débil y él era fuerte,
    y dejé que él me guiara a casa.

    No era lejos, la puerta estaba cerca,
    tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
    no había ruido, él no dijo nada,
    y eso era lo que yo más deseaba saber.

    El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
    ahora ninguno de los dos era más fuerte,
    él luchó, yo también luché,
    ¡pero no lo hicimos a pesar de todo!

    Emily Dickinson

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

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