Este es un tema literario, privado, restringido.
Por favor libre de comentarios y aportaciones.
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Este es un tema literario, privado, restringido.
Por favor libre de comentarios y aportaciones.
- Hola. Sabía que esperarías mi regreso, y lo que traigo conmigo.
- Y ¿que es lo que traes?.
- Desdicha e infelicidad, ya deberías saberlo. Prometo hacerte infelíz por el resto de tu vida.
- No es muy halagüeño el porvenir.
- No, no lo es. Y ¿cuando podríamos iniciar a vivir juntos, y donde consideras adecuado?.
- Necesito prepararme mas, para ese sufrimiento que me espera.
- Sí, lo se. Tenemos todo el tiempo del mundo.
A veces me siento como un gato extraviado, en un mundo repleto de perros.
Buenos días o buenas tardes/noches, estimado Pantera Negra.Cita:
Iniciado por Pantera Negra
Podría haber respetado su deseo de no comentarle nada en este hilo, pero he de hacerlo, indicándole que no se puede mantener un hilo restringido.
En todo caso, lamento decirle que esto no es un blog, sino un foro, y por lo tanto, cualquier usuario puede participar en este hilo si así lo desea, rehusando respetar su propio deseo de no participar en él, y sin incurrir en falta alguna.
Gracias por su comprensión.
Otras veces, como un gran árbol; al que le cortaron de tajo sus dos mas fuertes raíces.
¿ Cuanto puede tardar en derrumbarse ?.
Caminaba, sin sentido y sin dirección. Solo viviendo por vivir. Sin esperanza de encontrar algo en el camino, hacia ningún lado.
Y así es. Por ahora así es. Hasta que el hada de los sueños le ponga color a esta película en gris; y aparezca una imagen colorida.
Eso en caso de que existan las hadas.
Y aquí estoy de nuevo en medio de un sueño, solo conmigo. Sin ideas, sin pensamientos. Sin un sueño siquiera para soñarlo.
¿ Que puedo hacer ?. ¿ Recordar todo aquello que me he cansado de recordar ?. ¿ Crear ilusiones, para luego vendérmelas a mi mismo ?. Porque no soy gente que guste de vender ilusiones a los demás.
Es mas. ¿ Acaso soy una gente ?. Porque acaso también, ¿ no me he cansado de adoptar personalidades irreales, ficticias, nebulosas ?. Y en los sueños no se es mas que un pensamiento, el pensamiento de alguien que duerme y sueña.
¿ Quien es el que duerme ?.
Si ya no vienen ilusiones, si las sensaciones se han marchado no se si para siempre. ¿ De donde se han de sacar motivaciones para vivir ?.
Busco en este mundo de fantasias cosas, nuevas o viejas, para rehacerme. Pero no las encuentro. Busco flores nuevas, o viejas flores que me den con su aroma o su color un poco de vitalidad, de alegría, de atracción por su vida y por la vida en general.
Pero todas la flores estan en jardines ajenos, jardines que además no me interesa conocer; porque yo ya habité el mío y no me quedan mas ganas de recorrer otros.
Y las flores silvestres, en sus rusticas moradas me parecen también ajenas. Quizá no soy yo quien ha perdido las cosas, sino que las cosas se han perdido en mí.
¿ Donde están mis viejos fantasmas ?, ¿ donde todo aquello que fué ?, ¿ donde quedé yo mismo, el que fui ?.
- Este compa ya está muerto, nomás que no le han avisado.
- Castor, ¿ que haces en este sueño ?.
- No sabía que se necesitaba invitación para aparecer en un sueño, Pantera.
- No soy Pantera. Quiero decir que normalmente en estos sueños solo hay ilusiones, desilusiones, y cosas poéticas; pero no suelen aparecer bufonadas.
- Pues ya ves. La lógica nunca funciona en los sueños. Y si no eres Pantera, entonces ¿ quien eres ?.
- Soy el sueño del que duerme.
- ¿ Y quien es él ?.
- No lo se. En los sueños la inconciencia es la única conciencia.
- Me gustaría que estuviese aquí Pantera, es el único que podría contestar algunos de mis cuestionamientos.
- El nunca viene. La razón tiene poca cabida en los sueños. Solo estoy yo, narrando estas cosas raras que habitan el corazón, supongo, del que duerme.
Sueño que miro pasar a la gente. Al principio quiero, busco la persona ideal para reintegrarme al grupo. Una mujer linda, por supuesto. ¿ Que como la quiero ?. La quiero así, delgada, pálida, de pelo negro y labios rojos.
Desfila gente. Una y otra mujer, así y asá. Y otros mas. Hombres cansados, del trabajo o de la vida. Mujeres agobiadas también, por el trabajo y por los compromisos y por las obligaciones.
Y también pasa gente joven, hombres y mujeres arreglados, bien vestidos y con aditamentos para oler bien, para verse bien, para hacerse mas atractivos a aquel que les mira.
Sueño que no siento. Que no ilusiono ya. Que puedo mirar y no sentir ya deseo de pertenecer.
Sueño que he dejado de soñar.
--- Muchos sueños ---
Era una chica, una jovencita con vestido.
Ibamos uno al lado del otro en el auto, ella al volante. Conversábamos.
Sin querer uno de mis dedos rozó la piel de su pierna. No quise retirar la mano, tampoco quise ser abusivo o acosador.
A ella pareció no importarle, y juntó aún mas su pierna a mi mano.
Mis caricias terminaron acariciando su clítoris por sobre la pantaleta, al compás de lo que ella disfrutaba. Tendría que llevar esto a su éxtasis. Nada mas que a eso.
Supongo que así habrá terminado, no lo sé. Desperté.
Era una mañana gris, salí a la calle y sentí el viento frío. Miré a las nubes, una serie de nubes aborregadas y compactas.
Al final de la calle el parque; hasta el cual caminé. Los arboles se mecían, arrojando gotas de rocío en su movimiento. Me interné entre la vegetación frondosa, de lo que ahora parecía ser un bosque; pero que seguía siendo un parque, puesto que tenía bancas verdes de metal.
En una de esas bancas estabas tú. Vestias un vestido gris, indescriptible; y mirabas hacia el horizonte, y hacia las nubes. "Un lindo día, ¿no es cierto?" te dije. Me miraste, y luego volviste a mirar las nubes y el horizonte.
Sentados, uno al lado del otro, sentíamos el viento frío, mirábamos pasar un cúmulo de nubes aborregadas, seguido de otra manada de nubes grises.
El tiempo pasó, y no pronunciamos palabras.
El sueño tenía que terminar, como debe de ser; me levanté para marcharme a la realidad, pero felíz de al fin haberte encontrado.
Ya se ahora en donde estás, y siempre, siempre volveré a ese lugar. Ese será mi sueño recurrente, por los dias que me quedan por vivir, los que sean.
Me sentía agobiado, solo, triste.
Tengo sed, de un beso de mujer.
Aquí la gente y la vida transcurrían. Las mismas cosas de siempre: un hombre, una mujer, niños. Distracción, bienestar, tragedias.
Unos luchando por destacar. Y por destacar violentándose a veces unos contra otros.
Llorando muertes, sufriendo enfermedades, padeciendo rutinas.
En el bosque empezaba la penumbra de la tarde noche, el viento mecía las copas de los arboles. Debajo de ellos el campo llevaba y traía siluetas de hierbas también mecidas por el viento, y uno que otro animal corriendo de aquí hacia allá. Siluetas, sombras y figuras moviéndose lento o con fugacidad.
La silueta de ella caminaba lento, de pronto se detenía en algún sitio, ondeando un vestido azulado por la penumbra. Su pelo ondeaba también obscuro.
Fugazmente se movió y ya no pude verla mas.
Tengo sed, dije; sed de un beso de mujer.
Sentí que me comprendió antes de marcharse. Supe que no serían sus labios quienes saciarían mi sed, puesto que son inmateriales.
Comprendí también que hay condenados en el mundo, a morir de sed.
Tuve la necesidad de ir a buscarte para volver a decir que te comprendo. Lo volví a recordar después de leer "los puentes de Madison". Una historia que se parece a lo que debió ser nuestra historia. Lo que debió ser si hubiese yo sido lo suficientemente listo y valeroso para hacerlo realidad.
Mira Ari. Ese libro relata como nace un amor pasional; como el que despertaste en mí, y como el que estoy casi seguro que estaba a punto de despertar yo en ti. Y cómo se sacia la sed de un alma sedienta; eso lo relata también.
Si he de ser sincero, no tuve grandeza como la que tuvo ella, Francesca, de tomar una gran decisión. Una decisión madura, realista... y dolorosa.
En cambio tu sí tomaste esa decisión, pero en el papel de Robert... ¡ vaya confusión !. Una decisión valerosa, ante todo.
¿Sabes?. Ya perdí la necesidad de venir y contarte, de venir y dar testimonio una vez mas de mi pequeñéz y cobardía. Siento vergüenza.
Me alegra que sigas ahí, callada y hermosa. Con esos pechos grandes, ese cuerpo sensual. El cuerpo que alguna vez mostraste en esa fotografía que enviaste. Ari, la mujer que dejé morir de sed.
Te alejas hacia el campo gris. Yo también camino en otra dirección. Hace frío y ¡ al fin !, vuelvo a sentir algo, un poco de algo.
Me hace bien venir hacia este páramo helado, donde siempre estás tu. Donde a veces me doy cuenta que sigo vivo.
El amor no existe en la realidad, es solo un sueño, una ficción.
Pero basta para calentar al mudo. Sin él, es un sitio frío.
Por eso tu siempre caminas ese páramo, porque eres un condenado al desamor; y condenado al frío. Aunque siempre salgas huyendo en busca de un poco de calor, como una animal herido que busca su amparo al refugio del sitio conocido.
Lo peculiar de ti, es que te has vuelto silencioso. Ya no buscas con quien dialogar, y entregarle el desahogo de tus cuitas; silencioso y solitario. Volviéndote adicto a un mundo onírico, plagado de espectros, de ficciones, y de mas ficciones.
Adicto a ilusiones, falsas la mayoría de ellas. Pensando que una mujer irreal, como lo soy yo, te habla y te aconseja; o te define como crees que lo estoy haciendo yo ahora.
Esto es solo uno mas de tus sueños.
¿Qué es la soledad? - me atreví a preguntarte.
La penumbra de la tarde y algo de viento ondeaban sobre las hojas de arboles y arbustos. Se perdía la visión por el movimiento de las sombras.
Me acerqué a la banca que sueles ocupar. Me acerqué y te miré, buscando tus ojos al hacerte la pregunta.
Mantenías los ojos cerrados mientras te formulé la pregunta. Los mantuviste cerrados durante largo rato, luego que terminé de preguntar.
Al final abriste los ojos, y me miraste. Vi unos ojos grises, inexpresivos; y al fondo de ellos una especie de vacío también inexpresivo. Unas pupilas abiertas a la sombra de la nada, rodeadas de un gris triste, cambiante a veces como una tarde nublada, y luego como el cielo de un bosque lluvioso.
Vi la soledad en tus ojos. Tu respuesta.
Sin un sonido, te escuché recitar esta rima de Bécquer:
"Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?"
Solo se que era una voz dulce, pero no la pude identificar con voz alguna. Tu voz era como si ese suspiro al aire dijera algo.
Recordé como en aquellas viejas postales de latin cards se podía pegar una fondo lluvioso, y vi la lluvia caer detrás de ti. Vi ese fondo lluvioso que no mojaba nada, no te empapaba ni me mojaba tampoco.
Pensé que solo eran las lagrimas de alguien, de ese tipo de lagrimas que siguen el camino aquél hacia el mar; aunque nunca lleguen a él.
Cuando recitabas la parte del amor, por primera vez te vi sonreir. Primero pensé que te burlabas de mi; pero en realidad pude percibir que había una especie de liberación, detrás de la supuesta alegría de esa sonrisa.
Te vi levantarte, ya sin sonrerir. E iniciar el camino hacia la lluvia que al fondo se hacía copiosa. Supongo que ¿habrás partido en busca del lugar a donde se va el amor?.
No tuve deseo alguno de levantarme de la banca desde donde te miraba.
Me interesabas tú, no el amor.
Una noche mas en este páramo solitario, conocido; adoptado como el hogar de esto que soy.
La misma condena de siempre: despertar al sueño en el sitio de siempre, bajo el panorama de siempre, con la incertidumbre de siempre.
Sin embargo, dentro de todo, o mas bien dentro de esta nada sucede algo excepcional: ¡ siento !.
Y así, sintiendo. O soñando que siento, escuché una dulce voz femenina que empezó a entonar esta canción. Esta canción.
"Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido,
siempre he mentido.
He escrito tanta inútil cosa,
sin descubrirme,
sin dar conmigo.
No amar en seco, con tanto dolor,
es quizá la última verdad
que queda en mi interior,
bajo mi corazón.
No sé si fue que malgasté mi fe
en amores sin porvenir,
que no me queda ya
ni un grano de sentir.
Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.
Esta canción es más que una canción,
y un pretexto para sufrir.
Y más que mi vivir,
y más que mi sentir.
Esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin,
de que te veas en mí,
de que me vea en ti.
Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere."
Por supuesto, eras tu quien cantaba. Al menos eso supongo, que eras tú.
Esta vez no te pude ver. El bosque estaba obscuro, tu voz resonó al compás del viento, y de la lluvia incesante. Luego se apagó.
Por último, tomé conciencia de algo: No se quien eres tú.
La vida es como una suerte de sed; de varios tipos de sed.
A veces uno necesita escuchar un tipo de mùsica, el alma tiene sed de una mùsica en especìfico. Y entonces va uno y la busca, y sacia un poco esa sed del espìritu.
Otras veces uno tiene sed y hambre verdaderas, y entonce busca alimentos y bebidas propias al gusto y necesidad del cuerpo y del paladar.
Mas otras veces se tiene sed y hambre de vida, de sensaciones, o de amor.
Y entonces busca uno dentro de sì las cosas que requiere para saciarlas, y va en busca de ellas.
Pero, ¡ pobres los seres que no pueden apagar su sed !. Que no tienen acceso a lo que necesitan, que mueren poco a poco de desnutriciòn y sed... del espìritu.
¡ Pobre la gente que està muriendo de a poco, todos los dias y todas las noches; por falta de amor sobre todo !.
- Buena reflexiòn, Pedro.
- ¡ Susana !. ¡¿ Es posible que seas tu ?!. ¡ Tantos años que han pasado !.
- Casi los cuarenta.
- Si, toda una vida.
De pronto te levantas pensativa, te alejas de nuevo hacia donde la luna pàlida parece llamar a todas ustedes; o a la misma quizà.
Miro desde atràs tu silueta, y de nuevo al fondo la lluvia pertinàz cae sobre el horizonte que, al igual que la luna, llama a tu mirada.
- Teniamos quince años. La vida nos sorprendìa aun, nos maravillaban los sucesos. Cada cual tu y yo con sus convicciones, con sus sueños y con sus metas; todos ellos sobre todo a tì, nos emocionaban aun.
- Eras lo mas hermoso que en mi corta vida habìa visto. Por supuesto que naciò desde entonces el amor, y desde entonces lo he cuestionado y buscado y desenmascarado y analizado en todas las formas posibles. No se si buscàndolo a èl o buscàndote a tì.
- Y de pronto te apareces, cuando ya habìa dejado de buscar algo, nada, todo.
- En aquel tiempo, cual sin màs cortè todo cuanto sentìa; una mandràgora arrancada que apenas se quejò; y desde entonces se volviò un ser mudo, extraviado, triste. Que hizo experimentos de vida, fallidos la mayorìa. Mirando solo desde muy lejos y solo de vez en cuando el curso de tu vida; sin interferir lo mas mìnimo en ella. Pero pendiente.
- A tu manera viviste. A mi manera he pasado esta media vida. Tal como debìa ser. Te dejè vivir en paz; puesto que desde el principìo entendì que yo no podìa ser parte de lo que eran tus anhelos. Pues era un ser inapropiado para una vida normal; no merecias eso.
La voz de Emma Shaplin empezò a sonar dulce, infinita, hermosa. Su coros enmascarados con negros antifaces cantaban divagados entre los arboles. Divagada y oculta tambièn la orquesta que acompañaba las notas de la notte etterna.
¡ Que hermosa melodìa ! para recibirte, para estar a tono con tu belleza. Belleza con hermosura.
Pero tu, Susana, al igual que lo coros y la orquesta permanecieron ocultos. Otra vez ¿ por cuanto años mas ?.
Que bella voz, para este pàramo que quedò de nuevo solitario.
Esta es nuestra eterna noche, y nuestro eterno lugar; cuando al fin nos reunamos, Susana.
- ¡ Que patético se ha vuelto todo esto !.
- ¿ Otra vez extraviado por aquí, Castor ?.
- No pude resistir mas el venir, ¿ de que se trata todo esto ?. ¿Estas recordando tu pasado, Pedro?. Porque así dijo ella que es tu nombre, ¿o no?.
- No se si sea el nombre verdadero del que duerme, o sea tan solo un seudónimo. Tampoco puedo asegurar que esté revivenciando su vida. ¿Porque te cuesta trabajo aceptar que alguien sueñe libremente, Castor?.
- Porque sabes que me es inherente. Que no puedo aceptar farsas, ni medias verdades o medias mentiras. Somos parte de lo mismo, y para que las cosas resulten debemos ir bien encaminados; y no perdernos en esta clase de divagaciones.
- Vaya, Castor. Estas hablando como si tu fueses Pantera Negra. Pero te falta algo para ser como él. Te hace falta la aceptación de que no todo tiene que responder estrictamente a las reglas de la razón o de la lógica. Que hay que dejar algo a la fantasía.
- Y ¿él hace eso?.
- Hasta entre nosotros hay clases y razas, Castor.
- ¿Que clase de respuesta es esa?.
- ...
- Mejor voy a buscarlo. Me ha estado escurriendo el bulto hace tiempo. Sigue tu con tus sueños, Morfeo; o como sea que te llames.
Las calles solitarias me abrían libre paso. Una pertinaz llovizna acompañaba mis pasos. Pareciera que todo mundo se puso de acuerdo para desaparecer, detrás de las cortinas corridas, detrás de las puertas cerradas.
El cielo gris no dejaba espacio libre al azul; y tendía su manto triste sobre todo lo de aquí abajo.
No me sentía extraño. Mas bien disfrutaba el paseo; un paseo en busca de alguien. Se que iba hacia un domicilio en específico, en busca de una persona en específico; sabía quien era. Pero no puedo describirla.
Es ella o es ninguna. Sentía la seguridad que así era. Aunque en el fondo también sabía que en esta clase de sueños no existe seguridad alguna.
La lluvia escurría por mi rostro. El frío calaba la piel de este espectro de los sueños. Sólo el pensamiento de ella es lo que me sigue manteniendo vivo; lo que sea que eso signifique.
Los despertares, son todos distintos esos despertares.
Alguna vez despierto dueño de mí, dueño de la vida y del mundo. Lleno de autocontrol, de lucidéz y de vida.
Otras veces abrumado, opreso por el peso de tantas cicatrices invisibles; debilitado por tanta sangre perdida en ectoplásmicas evocaciones emotivas, amorosas, desdichadas; desilusiones que oprimen y de a poco matan.
Los despertares. Si supieras, pobre mortal que solo eres la victima de tu maniaco depresión.
Tu sabes que un dia bien puedes no despertar, aunque bien que te has resistido hasta ahora a eso.
El trayecto hacia nuestro jardín edénico era, como siempre, mortecino, solitario, amplio.
Las nubes grises cubrían casi todo el cielo; solo en retazos se miraba un cielo de un azul extraño, un azul grisáceo propio de una hora incierta.
Hacia adelante busqué la banca incrustada entre los arboles, en la que siempre suele aparecer uno de los tú que me visita. La banca estaba ahí, pero tú no estabas en ella. Hace tanto tiempo que no acude ninguno de mis amigables fantasmas a visitar mis sueños; y creeme que soñar a solas, sueños solitarios, sin mas personajes que yo... eso no es un sueño. Es una pesadilla.
Sin embargo, en los despertares de esos sueños nocturnos e invernales; empiezo a sentir deseos de volver a vivir y conocer gente; gente viva, gente real. Quizá empiece a curarme de... ¿de que?.
O quizá en realidad esté empezando a perder la cordura al fin.
Mientras,........Cita:
Iniciado por Pantera Negra
Aquí en este foro aún no pueden entrar muchos foreros. Esperando lo arreglen, puedes leerlos y que te lean en :
https://www.elforonuevo.com/forum
Alejarse de la gente, de lo urbano, de lo humano. Esa es la tendencia de mi espíritu que vaga en estos sueños.
Y en el camino encontrar amigables pero mustios fantasmas de mujeres ausentes. - ¿Eso es lo que te parece que hago, Castor?. -
-¿Y no, Pedro, o Morfeo, o Pantera o quien fregados seas?.
-Supongo que si. Aunque en verdad debe ser más que sólo eso. Sentir o no sentir, esa es la cuestión.
-¿Y ahora eres Hamlet?.
-No Castor. Soy lo que sabes que soy. Y si vengo aquí es para buscar, para escapar, para sentir, para revivir; todo eso la sabes. Buscarme a mi mismo, escapar de lo ordinario y de lo cotidiano, y sentir de nuevo la vida y tratar de dejar de vivir solo por vivir.
-Demasiado consciente para ser un hombre durmiendo, Pedro-Pantera-Morfeo-Etc.
-No hay una regla que indique que no se puedan tener sueños así, Castor. Aunque la verdad no se si este durmiendo ahora, ¡ siento esta lucidez tan grande, que lo ahuyenta todo!. A mis espectros, a mis paisajes, a mi sentir, a la alegría extraña de la soledad...
-Es parte de tu condena. De nuestra condena. ¿Quién de entre nosotros vendrá a abolirla?.
Mis tardes, mis dias, mis noches; siguen siendo nubladas, frias y solitarias. Yo sigo aferrandome a vivir, aunque solo sea por hacerlo.
No intento escapar a mi condicion. Mas bien intento que estas, mis condiciones, no se aparten de mi vida; mientras la haya.
Extraño menos a los espectros, casi he llegado a prescindir de ellos. El paramo gris me parece acogedor, solo en su condicion de solitario. Lo habitan las mismas nubes compactas de siempre, la luz mortecina, el frio y a veces la nostalgia por los buenos ratos. Siempre y cuando sea capaz de recordarlos.
Las noches de sueños se han vuelto descansos amnesicos. Si llega alguno de los espectros a habitarlos, no me dejan recuerdos, solo sensaciones. Buenas, agradables, nostalgicas, consoladoras o reconfortantes.
Solo hay algo que no debo ni puedo permitirme hacer: extraviarme. Cuando me extravie habre perdido el alma y la vida.
Perdi tu huella, Susana. Y en ello perdi tambien de nuevo la brujula.
No se a donde encaminar los sueños, ni los supiros, ni las ilusiones. Se que no me haces falta, me he cansado de demostrarmelo; y la vida no se ha cansado de hacerte permanecer ahi, como tibia brasa que calienta y da vida a un corazon que, frio, irremisiblemente pararia.
¿Que es lo que me mantiene vivo?. ¿Tu?. ¿Yo?. ¿Un Dios?. O sera la inercia, o mi propia fuerza desconocida, o el azar, o el amor....
Algunas veces, solo algunas veces tengo ante mi una mujer. Y siento deseo de abrazarla. No necesariamente es hermosa. No necesariamente me he afanado en que este ahi, frente a mi; algunas veces simplemente la vida cotudiana o la laboral la ponen ahi.
Entonces empieza la batalla. Entre el solitario empedernido, necio; quien disfruta de estar alejado de estos a veces tan fastidiosos humanos. Contra el sediento de cariño y compañia; el hambriento por un beso, el sediento de un agua de vida; el moribundo por hipotermia que anhela el calor de un abrazo de mujer.
Y ¿quien sale triunfante?.
En esto no hay triunfos. Todo es perder; lo es para gente asi que vive su vida cual si fuese un sueño. O que solo sueña que vive. Y que en ese sueño se cree inmune al hambre, la sed, el frio. Habituado al dolor de la soledad, cual dulce chocolate amargo.
Una batalla perenne, con esporadicas derrotas amargas, y otras veces dulces efimeros placeres. Su vida; la del que sueña.
Entre este paramo boscoso de siempre, se abria paso una vereda tambien solitaria y mortecina; transitaba por ella. A la vera arboles, y sobre ellos un cielo obscuro, con apenas el resplandor de claros inexpugnables.
El camino me llevo a la cima de una pequeña colina. Me detuve a mirar de nuevo aquellas soledades inmensas y aquella penumbra envolvente. El ambiente asi me llevo por fin a entablar este dialogo, este monologo sentido y razonado; al menos el sueño me hacia sentir que asi era.
"Estoy cansado de vivir, Dios. Aburrido de vivir una vida que no se deja sujetar, que no permite aprender, que te limita por todas partes. Toda ella una fantasia, donde crees aprender y evolucionar y transitar hacia alguna parte, hacia cosas mejores queremos creer. Pero que siempre te vuelve al mismo sitio.
Una vida ciclica y rutinaria. Nacen unos, crecen, se permean a la vida y sienten que son diferentes y mejores que otros de antes. Mas terminan siendo lo mismo. Cada niña se vuelve una tremula virgen. Cada niño es puro, inocente, limpio. A algunos la vida termina pervirtiendolos, matandoles la inocencia o la pureza; entonces en la edad adulta hay gente buena y gente nociva. Al final la muerte extingue a ambos. Y vuelven a nacer otros, nacen otras promesas de cosas y personas mejores. Y vuelve a suceder la mismo.
Asi hemos transitado el mundo por milenos enteros. No hemos aprendido gran cosa, hoy mismo siguen vivos aquellos grandes vicios inherentes al ser humano. La guerra, las armas para matar. El egoismo, el primero yo y los mios, luego los demas si es que se puede y alcanza para ellos. La sectarizacion, la explotacion, la neo esclavitud, el servilismo forzado. La inconsciencia para con las cosas del mundo, para con los animales, con los recursos, con el planeta mismo.
Esoy aburrido de eso. No me interesa ser parte de eso. Aunque la vida haya gastado sus recursos de siempre para atar a un individuo a la vida; lo hace conmigo al igual que lo hace con todos. Solo que yo he decidido poner el alto."
Decia esto mirando hacia un cielo obscuro, mudo, calmo. Como es su costumbre igual ese Dios al que le hablaba, seguia mudo, invisible, inexpugnable. Dejando la pelota ahi, en mi lado de la cancha para que con mi libre albedrio hiciera el siguiente movimiento.
Segui observando el cielo, el horizonte, la nada. Di media vuelta y emprendi el regreso. En busca del consuelo en los calidos brazos de una mujer que no existe. No para mi.