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Es tan hondo el silencio en las estrellas./
Ni el son de las palabras se propaga,/
ni el canto de las aves milagrosas./
Pero allá, en las estrellas, cuando somos/
un astro redimido, es donde se oye/
el íntimo rumor que abre las rosas./
José Saramago (PIEDRA de LUNA)
El silencio
Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas quietas
› Mario Benedetti
.
"Porque el silencio es tan infinito tan espantoso y grande como un grito que cae degollado desde lo alto.”
― Pablo de Rokha (Poeta chileno)
.
.
EL TREN DE LOS HERIDOS
Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.
Silencio.
Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.
Silencio.
El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.
Silencio
Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.
Silencio.
Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.
Silencio.
Ronco tren desmayado, enrojecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.
Silencio.
Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.
Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.
Silencio.
Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.
Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.
Miguel Hernández
.
Ay, Estrellita... Terrible, doloroso, desgarrador tren que el gran Miguel Hernández conocía demasiado bien...
Uff! La carne de gallina!! :crying::crying:
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https://s16.postimg.org/5dyn3b4ph/16...49397333_n.jpg
Todos conocemos aquel lugar silencioso, aquella Fuente... vamos y volvemos, y repetimos... :sad:
La fuente de las lágrimas
Atravesando desiertos y montañas,
lejos en el País del Dolor,
durante mañanas, días y noches,
o acaso durante meses y años;
con el corazón palpitando desgarrado,
el cuerpo sediento y abrumado,
ciertamente llegarás hasta tu destino,
en La Fuente de las Lágrimas.
Solemne y pacífico es aquel lugar,
sólo para el llanto lastimoso y el suspirar,
para los que en vida o muerte arriban,
junto con sus miedos y fantasías.
Sombríos cipreses adornan el lugar,
con máscaras que velan todos los rostros,
y de aquellas brumosas penumbras
brota cálida y hermosa La Fuente de las Lágrimas.
Así flota y flota, en una danza
tan gentil como encantadora,
susurrando apenas su melodía armoniosa;
para aquel que debió sufrir y oír
(como tú, seguramente) en pesaroso silencio.
Arrodíllate allí y conoce a tu corazón roto,
y derrama la emoción tanto tiempo contenida,
allí, en La Fuente de las Lágrimas.
Porque crece y crece, como si al rozar
sus celestiales alturas uno pensase
si alguna de sus melodías pueden hundirse
en los oídos con más ternura.
Sí, venerable y bendita parece la Fuente
alcanzada tras el desierto y la montaña.
Allí caerás al fin en un profundo llanto,
y lavarás con lágrimas la tristeza de tu rostro.
¡Entonces el asombro! Mientras yaces allí por un tiempo,
y te debates entre la vida y la muerte,
abandonando la tierra que intentabas
alcanzar con tus miedos y esperanza,
el mundo se alzará y descenderá sobre tí.
Hombres fuertes no permanecerán para cuidarte,
ni se preguntarán porqué razón
tu camino es más duro que el de ellos.
Y mientras allí descansas, tus mejillas
no rechazarán las húmedas hojas,
ni te importará secar tus cabellos mojados,
o contemplar cómo el frío mundo amanece.
Tal vez, en aquel silencio que te rodea,
sientas que toda la Angustia finalmente te ha alcanzado.
Sí, hasta las nubes que sobre tí se pasean
quizás ayuden a vaciar tu alma de toda Pena.
Entonces puedes sentir, cuando una perdida hoja acaricie
tu rostro, que se trata de un beso que alguien ha enviado,
o soñar al menos que en algún sitio eres extrañado,
y que ese anhelo hasta tí llega, si eso te alegra.
O la humilde canción de un pájaro, desmayado y roto,
pueda pasar por una sensible palabra hablada,
mientras a tu alrededor se precipita
aquella Fuente que ahoga la vida en Lágrimas.
Y el llanto fluirá, cada vez más rápido,
confundiendo y derribando toda resistencia,
rodando abajo hasta que toda la desolación pasada,
bajo el peso de los años quede sepultada;
hasta que cubra cada hebra de tu desdicha,
y te dejen sin historia y sin mañana.
¿Pues quién entre los mortales puede someter
a la gran Fuente de las Lágrimas?
Pero la Angustia y las Lágrimas se encuentran y juntan,
y el sonido que emiten crece como el trueno.
¿En qué oscuro abismo, me pregunto,
descansa la pena de todos nuestros años?
Pues sólo la Eternidad parece llevar
la cuenta del gran Lamento humano.
Tal vez Dios, el Hacedor y Padre,
haya creado un sitio para nuestras perdidas lágrimas.
"The Fountain of Tears" de Arthur William Edgar O'Shaughnessy
Hace 7 años escribí esto y lo recordé ahora que leí los aportes de acá:
Cita:
“De todo lo escrito yo amo sólo aquello
que alguien escribe con su sangre.
Escribe tú con sangre:
y te darás cuenta que la sangre es espíritu”
F. Nietzsche. Así hablaba Zaratustra.
Ayer en la noche, por casualidad, el dedo índice de mi mano derecha tocó accidentalmente el botón de apagado del control remoto de la TV. En ese momento me percaté del silencio que reinaba en la habitación. Era un silencio casi sepulcral. Al apagar el aparato me dí cuenta también de la oscuridad. Quedé inmerso en ese silencio y en esa oscuridad… con los ojos abiertos y los oídos atentos a cualquier sonido. Con los sentidos alerta. El único movimiento era el de mi corazón y casi podía sentir la sangre recorriendo mis venas.
Fue instantánea la sensación de sosiego que me invadió. Así de formidable es el efecto que tiene en mi la combinación de la soledad, el silencio y la oscuridad…
Fue reconfortante encontrarme con mis pensamientos. Durantes los últimos días he estado tan inmerso en cosas del mundo que había olvidado cuán grato es darnos un momento a solas y reflexionar.
Mis reflexiones iniciales giraron en torno a la tristeza, en cómo poco a poco se ha ido aplacando esa melancolía que el (des) amor me dejó. Mi corazón no está sano aún, y no lo estará jamás, pero el tiempo hace maravillas. Luego pensé en cómo esa tristeza profunda había agudizado en mi la percepción de la vida y en cuán fácil era verter en el papel lo que sentía en los instantes de mayor languidez. Escribir era lo que hacía más tolerable mi desventura.
Una idea lleva a otra y mi siguiente meditación me hizo ver que sólo cuando los sentimientos son pesados y fuertes es cuando tengo entereza para escribir, es mi manera de digerir las penas, es mi manera de escribir con sangre.
Largo rato estuve tendido en la oscuridad escuchando lo que no se escucha y pensando en mis escritos, en que están hechos con sangre... Son mis penas, son mis dolores, ahí no se encuentra felicidad, no hay rastro de ella. Lo más cercano a la dicha es la nostalgia, nostalgia teñida de olvido…
Cuando el sueño estaba por vencerme, me prometí a mi mismo plasmar lienzos con tinta sangre y dejar mi espíritu estampado en ellos. Me prometí no dejarme vencer por el “cualquiera puede escribir”
Genial, leer cosas como estas.-Cita:
Iniciado por gabin